Le stagioni di Domenico Melisurgo. Costruite, tessera su tessera, come su un immenso mosaico bizantino in cui la luce dell’oro circoscrive, con nettezza di contorni, oggetti e volti. Inventariate, catalogate con puntiglio, archiviate con ordine meticoloso. (...) Il tempo? Che ardua parola. Non un tempo lineare, di certo. Piuttosto un tempo aggrovigliato e contorto, interrogato e indagato con voce speciale. Profonda, di cuore. Penso anche a un grande indagatore del Novecento. Henri Bergson oppone al concetto tradizionale di tempo, studiabile in ogni suo passaggio e dunque in qualche modo ripetibile, l’idea di “durata”: cioè il tempo degli uomini e della quotidianità. Vissuto, irreversibile, nuovo in ogni suo attimo. Se, come dice il poeta, la durata si estrinseca in un inganno, ciò avviene perché il tempo - nella prassi del giorno dopo giorno, amara, gioiosa, con infinite sfumature intermedie - assomiglia alla sabbia della clessidra. Domenico Mazzocato